* * *

Ты прав: мы старимся. Зима недалека,

   Нам кто–то праздновать мешает,

И кудри темные незримая рука

   И серебрит и обрывает.

В пути приутомясь, покорней мы других

   В лицо нам веющим невзгодам;

И не под силу нам безумцев молодых

   Задорным править хороводом.

Так что ж! ужели нам, покуда мы живем,

   Вздыхать, оборотясь к закату,

Как некогда, томясь любви живым огнем,

   Любви певали мы утрату?

Нет, мы не отжили! Мы властны день любой

   Чертою белою отметить,

И музы сирые еще на зов ночной

   Нам поторопятся ответить.

К чему пытать судьбу? Быть может, коротка

   В руках у парки нитка наша!

Eme разымчива, душиста и сладка

   Нам Гебы пенистая чаша.

Зажжет, как прежде, нам во глубине сердец

   Ее огонь благие чувства, –

Так пей же из нее, любимый наш певец:

   В ней есть искусство для искусства.

1860