* * *

Понятен мир с его весной, понятны

Люди с их праздником (мое окно

Блестит, как и у всех), понятна смерть

Моих тюльпанов (в них она вселилась,

Едва их срезали, хоть на столе

Кроваво дозревали, раскрываясь

Навстречу гибели, что нынче в ночь

Их стебли выпила, их лепестки

Обуглила, их листья изломала), –

Но почему спаленные тычинки

Еще вздымают облако любви

И черной пылью смерти обнимают

Иссохший пестик, – но откуда песня?