Александр
Кушнер

* * *

Ад, – я жил в нём, я бедствовал в нём, 
И обедал, и ужинал, чёрным 
Пожираем незримым огнём, 
Но поэзия огнеупорным 
Оставалась занятьем, в огне 
Говорила о счастье, вводила 
В заблужденье, мирволила мне, 
Ублажала и благоволила. 
  
Цвёл шиповник, соря на ветру 
Раскрасневшимися углями. 
Тот, кому только мрак по нутру, 
Недоволен моими стихами, 
Справедливо считая, что в них 
Не хватает трагической коды. 
Но не хочет, упорствуя, стих 
От своей отказаться природы. 
  
Он, как эти кусты во дворе 
На ветру, обречён на цветенье, 
Он готов и на смертном одре 
Продолжать безоглядное пенье, 
Там, внутри его, в тканях живых, 
Там, в живительных соках и звуках, 
Только радость в потёмках густых, 
Только счастье рождается в муках.