* * *

Пусть век мой недолог –

Как надо его проживу.

Быть может, осколок

Меня опрокинет в траву.

Иль пуля шальная

Мой путь оборвёт на юру.

Где – точно не знаю,

Но знаю, что так я умру.

В тот час, как умру я,

Лицо моё стягом закройте

И в землю сырую,

И в землю родную заройте.

Закройте лицо мне

Гвардейского стяга огнём, –

Я все ещё помню

Дивизии номер на нём.

Он золотом вышит

На стяге, который в бою

Играет, и дышит,

И радует душу мою.