Александр
Пелевин

На Выборг

Нет, о чём-то другом, 
                о почти постороннем. 
О печали 
        невидимых иволг. 
И внутри, и кругом, 
                и всегда, и сегодня – 
Неслучайные 
                их переливы. 
Ветер, впущенный в дом – 
                из ничейных угодий. 
Пожимаю плечами – 
                Какой ещё выбор? 
Не бывает – потом. 
                Слышишь, поезд уходит? 
Стук колёс отвечает – 
                На Выборг, на Выборг.