Александр
Щедринский

* * *

ты знаешь, скоро будет тридцать. 
не так ужасны их черты, 
как то, что в их нутре таится, – 
не-свет, не-радость и не-ты. 
ничто не сохранилось в здешнем. 
и хоть стихами ты тряси – 
эпоха новеньких, конечно, 
уже несётся на такси. 
стоишь фигурой окаянной 
на перекрестье всех ветров 
и дождь, гуляя полупьяно, 
бьёт по щекам – мол, будь здоров. 
мол, ничего дружок не вышло 
ни на низах, ни наверху. 
обычный ты. живёшь обычно. 
и всё понятно, ху из ху. 
а выбирал всерьез, казалось, 
среди искусства и бабла, 
не зная, что давно из зала 
твоя трагедия ушла. 
и нынче там играют этих 
и тех, но только не тебя. 
как одиноко жить на свете 
в сезон театра сентября. 
где вновь всё с вешалки начнётся – 
аплодисменты, новый год. 
и снова зритель засмеётся, 
похабно вытирая рот. 
но одиночество – не драма, 
комедия, чего таить. 
и на эпоху эпиграмма – 
не некролог, и нужно жить. 
невроз бесперебойных рейсов: 
механистичность. жуткий вид. 
и только брошенность на рельсы 
людское нечто отразит.