Бульварная

Настала ночь. Дрожу, озябла я...

Укрыться нечем, нет угла —

Покупщика на тело дряблое

Искала долго: — не нашла!

Лицо румянами испорчено,

От стужи голос мой осип:

И вот одна сижу, вся скорчена,

Под сеткой оголенных лип.

А — может — дело и поправится

И принесет пьянчужку черт...

Он — спьяну — скажет мне: «Красавица!

Малина-девка! Первый сорт!»

И буду водку пить горячую,

И будет молодости жаль...

Ах! льется дождь и зябко прячу я

Костяшки рук в худую шаль.

1907