* * *

Чернил давнишних блеклый цвет,

И разный почерк разных лет

И даже дней – то строгий, чёткий,

То вроде сбивчивой походки –

Ребяческих волнений след,

Усталости иль недосуга

И просто лени и тоски.

То – вдруг – и не твоей руки

Нажимы, хвостики, крючки,

А твоего былого друга –

Поводыря начальных дней...

То мельче строчки, то крупней,

Но отступ слева всё заметней,

И спуск поспешный вправо, вниз,

Совсем на нет в конце страниц –

Строки не разобрать последней.

Да есть ли толк и разбирать,

Листая старую тетрадь

С тем безысходным напряженьем,

С каким мы в зеркале хотим

Сродниться как-то со своим

Непоправимым отраженьем?..

1965