Александр
Твардовский

* * *

Чернил давнишних блеклый цвет, 
И разный почерк разных лет 
И даже дней – то строгий, чёткий, 
То вроде сбивчивой походки – 
Ребяческих волнений след, 
Усталости иль недосуга 
И просто лени и тоски. 
То – вдруг – и не твоей руки 
Нажимы, хвостики, крючки, 
А твоего былого друга – 
Поводыря начальных дней... 
То мельче строчки, то крупней, 
Но отступ слева всё заметней, 
И спуск поспешный вправо, вниз, 
Совсем на нет в конце страниц – 
Строки не разобрать последней. 
Да есть ли толк и разбирать, 
Листая старую тетрадь 
С тем безысходным напряженьем, 
С каким мы в зеркале хотим 
Сродниться как-то со своим 
Непоправимым отраженьем?.. 
  
          1965