П. Чайковскому (Ты помнишь, ...)

Ты помнишь, как, забившись в «музыкальной»,

      Забыв училище и мир,

   Мечтали мы о славе идеальной...

      Искусство было наш кумир,

И жизнь для нас была обвеяна мечтами.

Увы, прошли года, и с ужасом в груди

   Мы сознаем, что все уже за нами,

      Что холод смерти впереди.

Мечты твои сбылись. Презрев тропой избитой,

Ты новый путь себе настойчиво пробил,

   Ты с бою славу взял и жадно пил

      Из этой чаши ядовитой.

О, знаю, знаю я, как жестко и давно

Тебе за это мстил какой-то рок суровый

      И сколько в твой венец лавровый

      Колючих терний вплетено.

Но туча разошлась. Душе твоей послушны,

      Воскресли звуки дней былых,

      И злобы лепет малодушный

      Пред ними замер и затих.

А я, кончая путь «непризнанным» поэтом,

Горжусь, что угадал я искру божества

   В тебе, тогда мерцавшую едва,

Горящую теперь таким могучим светом.

Декабрь 1877