Поэт

Взгляните на него, поэта наших дней,

     Лежащего во прахе пред толпою:

     Она - кумир его, и ей

     Поет он гимн, венчанный похвалою.

     Толпа сказала: «Не дерзай

Гласить нам истину холодными устами!

Не нужно правды нам, скорее расточай

Запасы льстивых слов пред нами».

     И он в душе оледенил

     Огонь вскипающего чувства,

     И тот огонь священный заменил

     Одною ржавчиной искусства;

     Он безрассудно пренебрег

     Души высокое стремленье

И дерзко произнес, низверженный пророк,

     Слова упрека и сомненья;

     Воспел порочный пир палат,

     Презренья к жизни дух бесплодный,

     Приличьем скрашенный разврат,

     И гордость мелкую, и эгоизм холодный...

     Взгляните: вот и кончил он,

И, золото схватив дрожащею рукою,

     Бежит поэт к бесславному покою,

     Как раб, трудами изнурен!

     Таков ли был питомец Феба,

     Когда, святого чувства полн,

     Он пел красу родного неба,

     И шум лесов, и ярость волн;

     Когда в простых и сладких звуках

     Творцу миров он гимны пел?

     Их слушал раб в тяжелых муках,’

     Пред ними варвар цепенел!

     Поэт не требовал награды,-

     Не для толпы он песнь слагал:

     Он покидал, свободный, грады,

     В дубравы тихие бежал,

     И там, где горы возвышались,

     В свободной, дикой стороне,

     Поэта песни раздавались

     В ненарушимой тишине.

29 сентября 1854