Анастасия
Русских

* * *

Ночью 
Мир, 
Освободившийся 
От людей, 
СТановится наСТоящим – 
И так СТоит. 
Отдыхает, стряхнув человечий настырный 
     день, 
Обретая наспех свой изначальный вид... 
В этой глуши, где ни фонарей, ни 
     витрин, 
Но пыль на тропинках – осыпанный 
     звёздный свет, 
Я живу в квартире под номером 23 
И примерно на столько себя ощущаю лет. 
  
Пень в виде чёрной собаки меня поутру 
Провожает тяжёлым взглядом за поворот. 
Если представить, скажем, что я не умру 
Ещё лет 400 – веришь? – он оживёт. 
Мог бы и раньше – в лесу, вдалеке от 
     глаз; 
А во дворе – пень пнём... 
                                      
     Впрочем, суть не в нём. 
Просто – когда начинается третий час, 
Жизнь оживает – и делает ход конём. 
  
Будешь безмолвен – возможно, увидишь, 
     как, 
В землю вминая лапы, шурша листвой, 
Ночь – 
    пантера, спущенная с поводка, – 
Резвится, звенит созвездьями, ловит 
     свой 
Хвост. 
    Изо всех щелей вытекает тушь, 
Масляный воздух лунным пронзён ножом... 
Таинство шагом нескромным – только 
     нарушь, – 
Каждая тень в упор промолчит: «Чужой!» 
  
Мир уже начал шататься в основах, 
     плясать и плыть, 
Резкость настройки сбивая, ворчать, 
     скрипеть берестой, 
Влажно дышать, глубины добавлять в углы 
Зрения. И, чтоб остаться снова пустой, 
Улица пропускает тебя: «Скорей 
     проходи!» 
Но ты не спешишь. Ты знаешь свои права. 
И дерево прямо по курсу – 
Один в один – 
Туманность 
«Конская 
Голова»...