Анатолий
Богатых

Поэты

Отмерцал листопад, ледоставы прошли; 
лишь закат угасающий тлеет. 
  
...Мы не ангелы были, но не были злы, 
нам не надобно слов похвалы и хулы, 
мы не ждём ни наград, ни елея, 
наши грешные жизни мы сами зажгли – 
с двух концов на ветру, – не жалея. 
  
Высоко в небесах наш невидимый дом, 
этот дом был построен не нами, – 
здесь мы мучим строфу, 
здесь неделями пьём, 
здесь не видим людей месяцами. 
  
Невозвратные дни! 
О, как жизнь хороша, 
только вспомнишь, светло и устало, – 
на высотах каких ликовала душа 
и в провалах таких горевала... 
  
Мы лукавы умом, а словами темны. 
И сказать в простоте не умеем: 
нам пора уходить, мы теперь не нужны, 
мы пред миром оглохшим немеем. 
  
Не прощается нам, что, чуждаясь земли, 
мы всегда и во всём не при деле, 
и что воли чужой навязать не смогли 
нашей вольной беспутной артели. 
  
А ещё... и ещё не простится нам грех, 
как в стихах наших рифмы звенели, 
как мы скучную правду искали для всех, 
а любимых своих не жалели. 
  
Ворох слов разметав, обрывая строку, 
закрывая последние книги, – 
собираемся в путь. 
И на том берегу 
примут нас как своих на священном лугу 
старших братьев ладони и лики... 
  
          1997