Неизвестный поэт

Счетовод исчисляет числа,

Примадонна смывает грим.

Мы, поэты, не ищем смысла –

Мы в реторте его творим

Исступлённо, тревожно, чутко,

То на совесть, то как-нибудь…

Что бы делала незабудка

Без поэтова слова «Будь!»?

Что бы делали эти клёны,

Раскалённые докрасна?

Что бы пел по ночам влюблённый,

Когда снова придёт весна?

Нет, поэты не клуб, не каста,

Не элита, не высший свет –

Где-то в сердце под слоем наста

Неизвестный живёт поэт.

Он упорно не спит ночами,

Сочиняет какой-то бред.

Вы случайно его не встречали?

Передайте ему привет.