Как много в мире есть простого...

Как много в мире есть простого

обычным утром в пол-шестого!

Бог, этот страшный Бог ночной,

стал как голубь, совсем ручной:

принимает пищу из нашей руки,

будто бывать не бывало былой тоски.

Тикают ходики так умильно,

кушая завтрак свой простой, но обильный.

Для еды, правда, еще рановато -

не везде убралась туманная вата,

и трава вся в слезах (твои ли ноги

шли вчера по ней без меня, без дороги?),

и восходит всюду, справа и слева,

то, что всходить должно: солнце и посевы -

и такая свежесть, и так все просто,

будто мы считать умеем всего лишь до ста.

1947-1955