* * *

Проплывают льдины, звеня,

Небеса безнадежно бледны.

Ах, за что ты караешь меня,

Я не знаю моей вины.

Если надо – меня убей,

Но не будь со мною суров.

От меня не хочешь детей

И не любишь моих стихов.

Все по–твоему будет: пусть!

Обету верна своему,

Отдала тебе жизнь, но грусть

я в могилу с собой возьму.

Апрель 1918