Женщина

Вся сетью лжи причудливого сна

Таинственно опутана она,

И, может быть, мирятся в ней одной

Добро и зло, тревога и покой...

И пусть при ней душа всегда полна

Сомнением мучительным и злым –

Зачем и кем так лживо создана

Она, дитя причудливого сна?

Но в этот сон так верить мы хотим,

Как никогда не верим в бытие...

Волшебный круг, опутавший ее,

Нам странно–чужд порою, а порой

Знакомою из детства стариной

На душу веет... Детской простотой

Порой полны слова ее, и тих,

И нежен взгляд, – но было б верить в них

Безумием... Нежданный хлад речей

Неверием обманутых страстей

За ними вслед так странно изумит,

Что душу вновь сомненье посетит:

Зачем и кем так лживо создана

Она, дитя причудливого сна?

Декабрь 1843