Сен-Дени

О нет, мне не забыть готического склепа,

Где вы покоитесь в порфире и венце,

С руками, на груди скрещенными, в лице

С застывшей мыслию, недвижные, немые

Во мраке мраморы, вы, лики гробовые

Почивших королей... Ты, набожный тиран,

Свирепый Людовик, и мудрый Карломан,

И варвар царственный, ты, богочеловека

Познавший в дикости, и ты, о идол века,

Версальский полубог... державная семья,

Соединенная за прагом бытия

Там небом пламенным, здесь сводом подземелья.

Вот звуки чудные несутся в ваши кельи:

Божественный орган звучит, и вторит храм

Священным трепетом безвестным голосам...

Покойтесь — этот звук не трубы пробужденья,

А человеческий, без дара воскресенья.

Еще не колебал безмолвные гробы

Всё зиждущий глагол архангела трубы,

Но их уж расторгал глагол суда людского...

У мертвых требовать отчета рокового

Народ, как шумный вал морей, сюда проник

И, плюя на лица почиющих владык,

На прахе вымещал ярмо порабощенья.

Кто ж прав, кто виноват?.. Под цепью угнетенья

Не эти ли мужи, тебя в поту чела

Уча как школьника, хранители от зла,

Искусства развили и сеяли науки?..

Созрело семя. Час настал. Ты взрос — и руки

Простер к свободе: «Прочь! не нас уже учить!

Своей указкою довольно нас водить!

Мы сильны, мы взросли, и нянек нам не надо!»

И кости королей изъяты из ограды,

В полях разбросаны при кликах торжества.

И с плахи царская катится голова,

И чернь безумная, кичася наглым правом,

Свирепо пьянствует на помосте кровавом!..

1843