Поэтовы страдания

Евгению Кропивницкому

Давно я не писал стихов. И это

Меня смущало, Но молчу...

Пробелы в творчестве поэта —

Увы — подобны палачу.

Ах, все равно: тюрьма, топор ли,

Или отточенный стилет,

Но слышит, как клокочет в горле,

Немотствовавший, с год, поэт.

Мелькает красная рубаха,

Маячит роковой помост...

Но чувства горести и страха

Ему готовят новый пост.

Он — ожиданье, он — тревога,

Он метры, ритмы растерял,

Он словно занемог немного,

Не спит — не в помощь веронал —

Он позабыл, что это значит:

Октава, триолет, сонет...

Ему не разрешить задачи,

Он чувствует: он не поэт...

И вдруг: всё разом озарилось,

И пишет он, душой ожив,

Он чует — змейкой заземлилась

И тема и её мотив!..

Он счастлив: возвратили боги

Ему его желанный дар,

Он снова на своей дороге,

И снова розовый угар,

Объял его перо и мысли,

Его и лексику и метр,

Он знает: вновь над ним нависли

Прозвания: учитель, мэтр!..

И обнимает палача он —

Пустой, немой, безстишный год...

Решает тут же, сгоряча он:

Вот настоящее... И вот

Всё, что писал он раньше — тупо,

Что впредь напишет — это: да!..

И улыбается он глупо:

Ах, всё на свете ерунда!

Одна Поэзия нужна мне,

Не только мне, а всем и всем...

Пред жертвенным простершись камнем,

Пусть снова год я буду нем,

Зато потом скажу я Миру

Такие нужные слова,

Что Мир мою оценит лиру,

Которая ещё жива,

Которая бренчать не станет,

Которую я не продам!..

Которая то больно ранит,

А то врачует, как бальзам!..

Я нужен, нужен, нужен!

Я должен к Правде, к Свету звать,

Живой изгой своих жемчужин,

Своим зовущим вдаль «опять»!..

И счастлив он. Вернули боги

Ему его сладчайший дар,

Он снова на своей дороге

И снова творчески не стар!