Вечер

Все впитывая без изъятья

Сорокалетней пустотой,

В который раз готов опять я

Пригубить старый кубок свой...

Игра лучей в заветной грани,

Давно знакомая игра...

И узнает душа заране

Задумчивые вечера...

С их беспредельностью и ленью

С рассеянным карандашом

И с книгой книг, что всех священней,

С ним, с «Кипарисовым ларцом»...

Что может быть нежней и чище

И целомудреннее вас?

Зачем же тело жадно ищет

Иной, небезопасной пищи,

Иных, небезопасных глаз...

Напрасно: одиночества печать

С твоих дверей не сможешь ты сорвать.