Артём
Морс

* * *

Пока идёт заслуженный февраль, 
пока ты долго переходишь поле, 
мне своё сердце тёплое отдай, 
оно не будет чувствовать неволи. 
  
И если ветер пикой не пронзит, 
и если снег с макушкой не засыплет, 
я буду говорить: младенец спит, 
не разбудите. 
  
И так мы пересилим холода, 
так тайной тропкой проберёмся к марту, 
где нас возьмёт огромная вода 
и смоет с карты. 
  
Мы поплывём за самый горизонт, 
за далью-даль, за дважды-два-четыре, 
где только бог отыщет, подберёт, 
рассмотрит, оботрёт от пыли, 
  
покрутит, что-нибудь шепнёт 
и снова потеряет в мире. 
  
          20.10.2014