* * *

Ю. К.

…что же встретится мне в переулках сухих, допотопных?

То ли скрученный лист, недоправленный мой черновик,

то ли друг-истопник, сочиняющий свой пятистопник,

нечто вроде «я памятник так себе и не воздвиг»?

Что услышится мне? Вероятно, эолова арфа

(как напыщенно! Попросту – мартовский ветер в щелях

деревянных заборов насвистывает от азарта

и свободы). И Молоха перебивает Аллах –

в четверть голоса. Давнее время. Ещё им

не скликать свои рати, твердя: «стала жизнь веселей»,

и суля беспроцентный заём безымянным героям

электронных торгов, гор чеченских, ливанских полей…

Хорошо. Обветшалым мехам не поможет заплатка,

да и рожь на булыжнике не прорастает. Итак:

декаденты мои, как вам было печально и сладко

до войны! Как сквозь благоуханный табак

рассуждалось о вечном, о царстве Любви и Софии!

Не смешно. Я ведь тоже успел позабыть, идиот,

что чернеют весною снега, что на каждой стихии

человек – сами знаете, кто, и куда, ослепленный, бредёт.