* * *

Где нелёгкий хлеб влажен и ноздреват,

и поверхность грузного винограда

матова, словно зеленоглазый агат

нешлифованный, где ждать ничего не надо

от короткой воды и долгого камня, где луч

(света росток) по-детски легко так

рвётся к земле – не яростен ли, не колюч

ли закат на обрыве жизни? Скорее кроток.

Я тебя люблю. И слова, впотьмах

недосказанные, остаются живы,

как в тосканских сумерках, на холмах

перекличка яблони и оливы.