* * *

Ну и что с того, что дышать отвык,

что чужим останусь в родной стране?

Посмотри, как корчится черновик,

полыхая в чёрном, в ночном огне.

То ли буквы – искрами в высоту?

То ли стенам тесно от сонных звёзд?

Ах, не всё-то масленица коту,

настаёт ему и великий пост,

настаёт расплата за светлый грех –

усмехнись в ответ и смолчать сумей.

Может, в жизни главное – трепет век,

перелёт зрачка, разворот бровей.

И за эту плоть, за тепло, за смерть

расплатиться буйною головой,

чтобы много пить, чтобы мало петь,

захлебнувшись радугой кочевой...