* * *

Перепевы нищей крови, рта несытого расчёт –

кроме смерти и любови, что нас к Господу влечёт?

Бремя страсти по нечётным, а по чётным дням – распад,

по заслугам и, почёт нам, и других, увы, наград

не бывает, оттого что остывает в кружке чай,

слишком медленная почта, слишком долгая печаль...

и дорогой скучной, зимней донимают поделом

переливы крови дымной, снежный всполох за углом