Бахыт Кенжеев
* * *
Ты вспомнил – розовым и алым
закат нам голову кружил,
протяжно пела у вокзала
капелла уличных светил,
и, восхищаясь жизнью скудной,
любой, кто беден был и мал,
одной любви осколок чудный
в холодной варежке сжимал?
Очнись – и снова обнаружишь
ошеломляющий приход
зимы. Посверкивают лужи,
сквозит кремнистый небосвод.
По ящикам, по пыльным полкам
в садах столицы удалой
негласный месяц долгим волком
плывёт над мёрзлою землёй.
Зачем, усталый мой читатель,
ты в эти годы не у дел?
Чьё ты наследие растратил,
к какому пенью охладел?
И неумен, и многодумен,
погрязший в сумрачном труде,
куда спешишь в житейском шуме
по индевеющей воде?
А всё же главных перемен ты
ещё не видел. Знаешь, как
воспоминанья, сантименты,
и город – выстрел впопыхах –
и вся отвага арестанта,
весь пир в измученной стране
бледнеют перед тенью Данта
на зарешеченном окне?
Потянет дымом, и мочёной
антоновкой. Опять душа
уязвлена, как зверь учёный –
огрызками карандаша,
и на бумаге безымянной,
кусая кончик языка,
рисует пленной обезьяной
решётку, солнце, облака...