Борис
Фабрикант

* * *

Быть может, жизнь лишь выход боковой, 
От площадей окраинная зона, 
Родная улица с разбитой мостовой, 
Знакомая походка почтальона. 
  
Счастливей всех троллейбусный билет, 
Июньский запах липовой аллеи. 
Отец ушёл, не выключая свет. 
Воронья стая с криком: мать болеет! 
  
А после продолжение стихов 
И слов, летящих азбукою Морзе. 
Туман ушёл, как запахи духов, 
А проводок строки в ночи не мёрзнет. 
  
Стихи всегда простое средство связи, 
И бесконечно мы передаём, 
Проходят сроки, строки, в каждой фразе: 
«Любимые! Приём! Приём! Приём!»