Борис
Рыжий

Горнист

Когда бутылку подношу к губам, 
чтоб чисто выпить, похмелиться чисто, 
я становлюсь похожим на горниста 
из гипса, что стояли тут и там 
по разным пионерским лагерям, 
где по ночам – рассказы про садистов, 
куренье, 
       чтенье «Графов Монте-Кристов»... 
Куда теперь девать весь этот хлам, 
всё это детство с муками и кровью 
из носу, чёрт-те знает чьё 
лицо с надломленною бровью, 
вонзённое в перила лезвиё, 
всё это обделённое любовью, 
всё это одиночество моё?