Борис
Рыжий

* * *

Мальчишкой в серой кепочке остаться, 
самим собой, короче говоря. 
Меж правдою и вымыслом слоняться 
по облетевшим листьям сентября. 
  
Скамейку выбирая, по аллеям 
шататься, ту, которой навсегда 
мы прошлое и будущее склеим. 
Уйдём – вернёмся именно сюда. 
  
Как я любил унылые картины, 
посмертные осенние штрихи, 
где в синих лужах ягоды рябины, 
и с середины пишутся стихи. 
  
Поскольку их начало отзвучало, 
на память не оставив ничего. 
Как дождик по карнизу отстучало, 
а может, просто не было его. 
  
Но мальчик был, хотя бы для порядку, 
что проводил ладонью по лицу, 
молчал, стихи записывал в тетрадку, 
в которых строчки двигались к концу.