* * *

Уже не любят слушать про войну

прошедшую,

       и как я ни взгляну

с эстрады в зал,

           томятся в зале:

мол, что-нибудь бы новое сказали.

Ещё боятся слушать про войну

грядущую,

       её голубизну

небесную,

       с грибами убивающего цвета.

Она ещё не родила поэта.

Она не закусила удила.

Её пришествия ещё неясны сроки.

Она писателей не родила,

а ныне не рождаются пророки.