Булат
Окуджава

Александр Сергеевич

С.П. Щипачеву 
  
Не представляю Пушкина без падающего 
     снега, 
бронзового Пушкина, что в плащ укрыт. 
Когда снежинки белые посыплются с неба, 
мне кажется, что бронза тихо звенит. 
  
Не представляю родины без этого звона. 
В сердце её он успел врасти, 
как его поношенный сюртук зелёный, 
железная трость и перо – в горсти. 
  
Звени, звени, бронза. Вот так и 
     согреешься. 
Падайте, снежинки на плечи ему… 
У тех – всё утехи, у этих – всё 
     зрелища, 
а Александра Сергеевича ждут в том 
     дому. 
  
И пока, на славу устав надеяться, 
мы к благополучию спешим нелегко, 
там гулять готовятся господа гвардейцы. 
и к столу скликает «Вдова Клико», 
  
там напропалую, как перед всем светом, 
как перед любовью – всегда правы… 
Что ж мы осторожничаем? Мудрость не в 
     этом. 
Со своим веком можно ль на «вы»? 
  
По Пушкинской площади плещут страсти, 
трамвайные жаворонки, грех и смех… 
Да не суетитесь вы! Не в этом счастье… 
Александр Сергеевич помнит про всех.