* * *

Отчего ты печален, художник –

живописец, поэт, музыкант?

На какую из бурь невозможных

ты растратил свой гордый талант?

На каком из отрезков дороги

растерял ты свои медяки?

Всё надеялся выйти в пророки,

А тебя занесло в должники.

Словно эхо поры той прекрасной,
словно память надежды былой –

то на Сретенке профиль твой ясный,

то на Пятницкой шаг удалой.

Так плати из покуда звенящих,

пот и слёзы стирая со щёк,

за истёртые в пальцах дрожащих

холст и краски, перо и смычок.