* * *

Ангел громко и мерно читает

Уже много ночей

Книгу жизни моей,

Вся, как солнце, она золотая,

Каждый чётко записан в ней день,

Каждый месяц – певучая стая,

И проходят года, расцветая,

Как густая сирень.

Но одна есть страница пустая

Уже в самом конце –

И с печалью в лице

Ангел книгу мою закрывает...

Даже он, даже ангел не знает

То, что будет в конце.

18 ноября 1925