Гении

Пред лицом колоннад

                   Росси

И Растреллиевых дворцов,

Кто из нас небеса спросит

О загробной судьбе творцов?

Как рожденный слепым калека,

Презирающий всех, кто зряч,

Усмехнется рассудок века -

Знанья собственного палач.

Но умолкнут кругом

                  битвы,

И ясней засквозит

                 нам

Храм, что строит теперь

                       Витберг -

В запредельном Кремле

                     храм.

Из светящихся ткут туманов

Там сторадужный свод

                    те,

С кем титан Александр Иванов

Дружит в ангельской высоте.

Все картины - лишь холст рубищ,

Если ты

       чуть проник

                  в строй

Тех миров, где творит

                     Врубель,

Водит кистью луча Крамской.

Может быть, только взор

                       внуков

Глянет в купол, где нет

                       дна,

Где поет океан

              звуков -

Труд нездешний Бородина.

Но теперь мы еще

                глухи,

Не вмещая умом простым

Тех высот, что сейчас

                     в духе

Воздвигаются Львом Толстым.

Каждый алчущий повстречает

Тех, кем полог культур

                      ткан,

Но блажен, кто при жизни чает

Синь и золото

             иных

                 стран.

1951