Из шумных, шустрых, пестрых слов...

Из шумных, шустрых, пестрых слов

Мне дух щемит и жжет, как зов,

     Одно: бродяга.

В нем - тракты, станции, полынь,

В нем ветер, летняя теплынь,

     Костры да фляга;

Следы зверей, следы людей,

Тугие полосы дождей

     Над дальним бором,

Заря на сене, ночь в стогу,

Посвистыванье на лугу

     С пернатым хором.

Быть может, людям слово то,

В речь обыденную влито,

     Напомнит даже

Совсем другое: тайный лаз,

Угрюмый взгляд свинцовых глаз,

     Нож, ругань, кражи...

Ну что ж! В бродяжье божество

Любовно верить никого

     Я не неволю,

Слоняюсь только да слежу

Сорок, стрижей, ручей, межу,

     Курганы в поле.

Безделье? Нет. Труд был вчера

И будет после. Но пора

     Понять, что праздник

Есть тоже наш священный долг:

В нем безотчетно знает толк

     Любой проказник.

Да и потом, какой ханжа

Прикажет верить, будто ржа

     Наш разум гложет,

Когда с душой природы связь

Мы углубляем, развалясь

     На хвойном ложе?

Вот и валяюсь в пышном мху,

Рад то напеву, то стиху,

     Игре их граней,

И в чудных странах бытия

Мне путеводна лишь моя

     Звезда Скитаний.

1944