Лес не прошумит уже ни жалоб, ни хвалы...

Лес не прошумит уже ни жалоб, ни хвалы:

Штабелями сложены безрукие стволы.

Устланный бесшумными и мягкими как пух

Белыми опилками, песок горяч и сух.

Долго я любуюсь, как из мёртвого ствола

Медленно, чуть видимо является смола,

Мёда благовоннее и ярче янтаря,

Жёлтая, как тёплая июльская заря,

Каплю останавливает ринувшийся зной,

Всю её подергивая легкой белизной.

Если бы такой же непорочной, как смола,

Кровь моя густая, беспокойная была:

Как мне было б радостно лелеять этот сок!

Как мне было б горестно пролить его в песок!

1936