Денис
Балин

Ноябрь

Вот как-то так, из маленького слова 
рождаются стихи, совсем как люди. 
Ржавеет лес, над ним луны подкова 
и столько звёзд, что их считать не 
     будем. 
Мой страшный сон – нашествие глаголов 
без падежей, без точек с запятыми, 
пока с востока армией монголов 
шагает ночь сквозь облаков пустыни. 
Как в ноябре, забыл, числа какого, 
родился я, крича на всю палату, – 
возникнет звук, от слова будет слово, 
родится стих без имени и даты. 
Наступит день и никого не спросит, 
пожар звезды окно моё согреет, 
но вдруг прочтёшь стихотворений осень, 
а в них – дожди то ямбом, то хореем.