Денис
Балин

* * *

Потому что все эти стихи – как 
     бесхозные трупы, 
закопают в могилы, своих похороненных 
     душ, 
так безжалостно светит звезда, рядом с 
     месяцем глупым, 
и сливовые тени людей дозревают до 
     груш. 
Ведь поэзия требует снов, разных слов, 
     ударений и точек, 
а ещё все тепло твоих губ, и чтоб 
     счастье в глазах. 
Ты моя дорогая, любимая, нежный 
     цветочек, 
ты прости за плохие стихи, за плохое в 
     стихах. 
Столько мёртвых вокруг, столько нищих 
     людей и убогих: 
вот идёт паренёк, без мозгов и надежды, 
     вперёд, 
но ему всё равно, он со школы не учит 
     уроки, 
есть ведь ноги и руки, есть мамин и 
     папин доход. 
Дорогой! Президент! поменяйся с Бараком 
     Обамой, 
я хочу, чтобы он поздравлял меня в 
     Новом Году. 
Разлетается снег по земле, словно речь 
     Далай Ламы 
только в нашей стране даже снег 
     продадут налету. 
Потому что стихи, не какие-то точки и 
     строчки, 
а тепло той единственной, самой 
     бесценной, родной. 
На бумажном листе, то коротким, то 
     длинным рядочком, 
возникают слова, как следы на снегу, за 
     спиной.