* * *

Избегаю банальностей вроде Стикса и Леты.

Всё бледнее мои картинки переводные.

Так старательно прячешь, Киев, домов скелеты,

словно формы существованья переходные.

Годы-окна отворены, и хотя ослепли

(нет, по этой самой причине, по этой самой), –

не скрипят, а поют – об огне, о судьбе, о пепле,

и глаза пустоты над кирпичной смеются драмой.

Если можно любить сильнее, тебя покинув,

измени, прогони, отними даже крылья-кровли.

Чтобы все твои раны чувствовать кожей, Киев,

я желаю ножом разлуки быть обескровлен.

Притяжательный твой падеж, притяженья омут.

Как ты смеешь за горло рукою держать костлявой?

Полоумный старик, прекрати этот страшный опыт,

пропади, утони, привиденьем по небу плавай.