* * *

Птицам, зимующим в городе, тяжко приходится.

Где вы, спасители, где вы, кормильцы умелые?

– Спи, мой единственный – Сыну поёт Богородица.

– Спи, Богородица – вторят ей клавиши белые.

Клавиши снежные трелями птичьими полнятся.

Песни голодных, пожалуй, прекрасны особенно.

– Спи, мой единственный – Спи, моя мамочка – вспомнится

лет через тридцать, веков через триста. И, собственно,

тем и отмечен сочельник, что время безветренно.

Спи, мой отвергнутый, кровью младенцев оплаканный.

Птицам, зимующим в городе, биться меж ветками,

тешиться злаками, свет разукрашивать лаковый.