Туманные письма. Письмо второе

Пишу тебе из этого пространства, кем-то метко названного смогом. Как осень соответствует кострам, так и молчанье вместе с диалогом рождает смысл. Мир разбит на две планеты полушарий в голове. Процеживая время сквозь себя, писать наощупь и молчать о многом, пространство на абзацы не дробя, рассчитывая оправдаться смогом. А что в осадок выпадет – мерси, поверь тому, но бойся и проси. Притом, что почерк мог бы и крупней быть, но не всяк горазд крючком чернильным вязать на небе клинопись огней. И кто бы сей туман ни сочинил, но давно самодостаточен рельеф. Кто любит молоко, тот ценит хлев. Тебе пишу отсюда, исходя из той необъяснимой предпосылки, что жить необходимо, бередя словами душу, продлевая ссылки условной срок, где год идёт за три. Знак умноженья колется внутри. Из этого всевременного «нет» к надтреснутому «да» и к монотонной работе упомянутых планет, обременённых жаждой многотонной. Вращенье не всегда вокруг оси. Когда тебя подвесили – виси.