Дмитрий
Билько

Три + 1

О. Л. 
  
Замлев, конечность разбухает 
белёсой пальмой где-то 
в провинциальном гетто, 
и запах свёклы; тает 
февральский снег под лютью 
коротышки, в масштабах 
дымящегося ада, 
и звуков лютни. 
  
И свет не в силах зацепиться – 
так гладок склон, так нежен; 
глаза к утру не смежив, 
оперившейся птицей 
сознание у края 
водоёма трепещет, 
стыдясь пороков вещи, 
изнемогая. 
  
У девы блеск, у девы радость, 
минутная возможно: 
парит, мерцает кожный 
покров, как самовар. Ось 
не то что бы от немцев, 
но шёпот их под дверью 
из нас (я в это верю) 
изгнал пришельцев.