* * *

Начинается ростепель марта,

И скворец запевает — он жив...

Ты лежишь под гвардейским штандартом,

Утомленные руки сложив.

Ты устал до кровавого пота!

Спи ж спокойно. Ты честно, родной,

Отработал мужскую работу,

Что в пароде зовется — войной.

Мы холодные губы целуем,

Шлем тебе наш прощальный салют,

В том колхозе, что мы отвоюем,

Твоим именем клуб назовут.

Наши девушки будут в петлице

Твой портрет в медальоне носить,

О тебе тракторист смуглолицый

Запоет, выйдя траву косить.

Ты недаром на вражьи твердыни

Шел за землю родимую в бой:

Ты навеки становишься ныне

Сам родимою нашей землей!

Чисто гроба остругана крышка,

Выступает смола на сосне...

Синеглазый вихрастый мальчишка

По ночам тебя видит во сне:

Он к отцу на колени садится

И ею заряжает ружье...

Спи, товарищ! Он будет гордиться,

Что наследовал имя твое.

1943