Осенние строки

Багряные листья, словно улитки,

     Свернувшись, на влажной земле лежат.

     Дорожка от старой дачной калитки

     К крыльцу пробирается через сад.

     Тучки, качаясь, плывут, как лодки,

     В саду стало розово от рябин,

     А бабушка-ель на пне-сковородке

     Жарит румяный солнечный блин.

     На спинке скамейки напротив дачи

     Щегол, заливаясь, горит крылом,

     А шахматный конь, что, главы не пряча,

     Искал для хозяев в боях удачи,

     Забытый, валяется под столом.

     Вдали свое соло ведет лягушка,

     Усевшись на мостике за прудом.

     А прудик пустячный, почти игрушка,

     Затянутый ряски цветным ковром.

     Рядом, продравшись через малину,

     Ветер, лихая его душа,

     Погладил краснеющую калину

     И что-то шепнул ей, хитро дыша.

     И вдруг, рассмеявшись, нырнул в малинник,

     И снова - осенняя тишина:

     Не прозвенит за стеной будильник,

     Не вспыхнет огонь в глубине окна...

     Зимой здесь в сугробах утонут ели

     И дом, средь морозной голубизны,

     Словно медведь, под напев метели

     В спячку погрузится до весны...

     Но будет и май, и цветенье будет,

     И вновь зазвенит голосами дом,

     И снова какие-то будут люди

     Пить чай под березами за столом.

     Все тот же малинник, и мрак, и свет,

     И та же скамейка, и та же дача,

     Все то же как будто... но только... нет,

     Отныне все будет совсем иначе.

     Вернутся и шутки, и дождь, и зной,

     И ветер, что бойко щекочет кожу,

     Но только не будет здесь больше той,

     Что в целой вселенной ни с кем не схожа...

     Не вскинутся весело к солнцу руки,

     Не вспыхнет задумчивой грустью взгляд,

     И тихого смеха грудные звуки

     Над книгой раскрытой не прозвучат.

     Отцветший шиповник не зацветет,

     Молодость снова не повторяется,

     И счастье, когда оно промелькнет,

     Назад к человеку не возвращается.