Егор
Белоглазов

Левша

Сегодня среда, и в палате ума – 
     неполадки, 
Весь мир наготове бежать до угла за 
     бедой. 
Ну что ты сидишь предо мною, дитя 
     опечатки? 
И ты окружен окружающей этой средой. 
И явно, как весь этот город изогнут 
     подковой, 
Урал неисправен, а может, и неисправим. 
Я просто Левша, поглощенный блошиной 
     обновой, 
Я тихо усну – и уже не умру молодым. 
И сон, как ни странно, спокоен, но 
     несколько мрачен: 
Шитьё генеральских сапог заскрипит за 
     версту, 
И эта блоха, персонажем из белых 
     горячек, 
Конечно же, будет скакать, наводя 
     суету. 
Даосский святой шибанётся с вершины 
     Тибета, 
Поскольку на первом пути по средам – 
     товарняк; 
А где-то матросам поднявшего якорь 
     корвета 
Во славу Британии грянут с причала 
     «Good luck!» 
Не в три апельсина, которые любят от 
     жажды, 
Не в этот святой, по земле 
     промахнувшийся снег 
Однажды уйти, чтобы снова проснуться 
     однажды, 
И снова уснуть, и однажды проснуться 
     навек. 
Но вновь не святым, и – господь упаси! 
     – не поэтом. 
Когда, словно дробь, начинаешь делиться 
     чертой, – 
Я просто Левша, и в прокуренном брюхе 
     корвета 
Английский матрос распивает со мной 
     четвертной...