Елена
Альмалибре

* * *

Тут осталось уже, по-хорошему, Господи, 
Перебиться не сотню, а дюжину лет, 
Повалиться в перину ковылевой проседи, 
До весны обмелеть. 
  
Выдыхать потихоньку, играя снежинками, 
Не прогневать бы тучу – их тучную мать. 
Дети-внуки давно разбежались 
     тропинками, 
Что теперь горевать. 
  
Прислониться к берёзе – одной, 
     неприкаянной, 
В тихом поле донском, от полесья вдали. 
Мочи нет откликаться на чьё-то 
     раскаянье, 
Всё само догорит. 
  
Стало быть, обманулась – весна не 
     воротится. 
Вот и спи, не тревожась о завтрашнем 
     дне. 
Между жизнью и смертью кривая околица, 
Только я на какой стороне.