Елена
Атланова

Осенний сон

А я? Я стал тебе неведом... 
          Александр Файнберг 
  
– Скажите, друг мой Фа-Бемоль,   
                                как Вам 
     теперь живётся, 
утихла ли земная боль,                
                                домой 
     душа не рвётся? 
Вы разрешите рассмотреть             
                                Вас 
     чуточку поближе, 
мне не подняться к Вам самой,      
                                на 
     вздох спуститесь ниже. 
  
...Что ж, перемен не сосчитать, 
                                с лица 
     усталость смыло. 
Скажите, милый,   умирать   
                                
     насколько страшно было? 
От седины нет и 
     следа,   
                                и плечи 
     будто б шире… 
О, как Вам сбавили года  
                                в 
     потустороннем мире! 
  
А Мастерам в мастеровых 
                               по вере 
     ли даётся? 
Листок посмертных наградных, 
                               скажите, 
     Т а м – зачтётся? 
Как Вам к лицу тот самый френч 
                               
     советского покроя... 
Так значит горевать o Вас 
                               по осени 
     не стоит? 
  
          – М-да… тело… Что ж, 
     помолодел! 
          Тут, знаешь, детка, – в с 
     е так... 
          Кто юным был – тот 
     повзрослел, 
          кто сед был – тот в брюнетах. 
  
          Живу привольно без вериг, 
          без лавров, без богатства, 
          я ж не пацан и не старик 
          за славой увиваться. 
               
                                     
     Моя душа... она – бекар, 
                                   она 
     то вверх восходит, 
                                 а то, 
     незрима и дерзка, 
                               по 
     «Велотрекам» бродит. 
  
                            Нет, не 
     бемолем век звучать, 
                         путь к 
     фа-диезу ближе: 
                      мне чёрной 
     клавишей стоять 
                   на этажерке книжной. 
  
          Пора. Проснись, пусть 
     щегольнёт 
          твой день в пурпур одетый, 
          оставив тёмным переплет 
          невольничьих сонетов...