Элла
Крылова-Гремяка

Церковное Село. Вечер

Прошла неделя. Собака еще рычала, 
но при этом виляла хвостом и ладонь 
     лизнула, 
когда я входила в кухню, где пили всё, 
     кроме чая, 
и в форточку тихий сентябрь выдыхал 
     лесную 
  
колючую хвойную свежесть. Я говорила, 
что империя обречена распасться, 
как Снегурка – растаять в лучах Ярилы, 
почерневшей ноге не поможет пластырь. 
  
Сказали, что я пессимист, что к лучшему 
     перемены 
происходят, просто фантастика, и это 
     необратимо. 
Только нужно терпение, нужно время. 
«Чтобы стала древом золотоносным азбука 
     Буратино», – 
  
подумала я, но вслух предпочла 
     согласиться. 
Колокол сельской кирхи мелко дробил 
     голубое 
пространство сумерек, и какая-то 
     шведская птица 
нехотя общалась сама с собою.