Художница

Я обожаю Вас,

когда Вы напоказ,

меня совсем-совсемушки не любите,

И хмурясь жёстким лбом

в свой маленький альбом

страшенные рисуночки малююте,

Глаза подведены,

намёчек седины

Вы в тёмных волосах своих лелеете,

Вы говорите зло,

что Вам не повезло,

но что себя нисколько не жалеете,

Вы входите в метро,

как девочка Пьеро,

или как Мэри Пикфорд с пистолетиком,

Он так на Вас сердит

в сумашке Вашей скрыт,

чтоб расчитаться с этим белым светиком,

Когда в джинсовке Вы

на улицы Москвы,

выходите брезгливо из парадного,

То шубу у ларька

не бросит Вам рука

когдатошнего Кторова-Паратова,

Вам нужен хор цыган –

любовник-уркаган,

лихач такой – что сердце заколотится,

Рисунки сорванцы,

похожи на столбцы,

когда-то молодого Заболоцкого,

Я обожаю Вас,

как во плоти рассказ

про годы НЭПа – мрачного, порочного

и если Вы добры –

прошу у Вас любви –

как будто-бы прошу любви у прошлого!!!