* * *

Когда умру, то в стол ко мне

Ты молча загляни.

Там всё, чем я наедине

Жил в прожитые дни.

Истлеет плоть, что путь прошла

Дождей и голодух,

Но где-то в глубине стола

Живым мой будет дух.

Листок бумаги –

Он молчит,

Лиловый от чернил.

Достань его – и закричит

Он вдруг что было сил.

И если хочешь – разорви

Иль отошли в журнал,

Но он заплачет по любви,

Которую не знал.

1957